Не сосчитаешь, сколько ж вас,
Гадов, пишущих хорошо.
Прямо скажу, не в бровь, а в глаз,
Кто так не думал – смешон…
Каждый уверен, что он – поэт,
С детства был рифмой пронзён,
Но у него поклонников нет,
У графоманов – вагон:
Разных метафор, гипербол – тьма,
Образов ярких не счесть.
Стих у тебя – приземлён весьма,
Пишешь, ну так, как есть…
Значит, Поэтом стать не дано?
Вирши твои плохи?
Не унываю, ведь я все равно
Буду кропать стихи!