Вот бутоны – как живые,
И шипы – как у живых,
И совсем недорогие,
Больше нет нигде таких!
И не думайте! Берите!
За десяток – уступлю.
Ну, чего же вы молчите?
Розы – супер, говорю»
Ещё миг – и я бы сдался.
Это было как гипноз.
До чего ж прогресс поднялся,
Опустившийся до роз!
Вот колбасы вам без мяса,
Молоко из порошка,
Газ-вода со вкусом кваса,
Соя с видом балыка.
Всё наука нынче может,
Был бы стимул, был бы спрос.
Но меня сомненья гложут
Снова по вопросу роз.
Ну кого они обманут?
Кому радость принесут?
Ни запахнут, ни завянут,
Никогда не зацветут.
Тут меня вдруг осенило,
Чтоб родился этот стих:
Их приносят на могилы
Самых близких и родных.
Ведь покойным всё едино:
Вкус росы и запах роз,
Чем торгуют магазины,
Цены, выборы, мороз…
Это всё не их заботы,
Это наш, живущих, долг:
Чтоб их вечно помнил кто-то,
Прополоть могилку мог…
Но опять меня терзает
Неуступчивый вопрос:
А не совесть ли решает
Кто каких достоин роз?
А не мы ли по дешёвке
Свои души продаём,
Так искусственно и ловко
Нашу память предаём?