Жгу карманы не показанными фигами,
Становлюсь щенком перед красавицей,
Спорю с непрочитанными книгами
И, как в детстве, ем цветы акации.
Строю из себя я неподкупного
Сквозь гримасы торгаша прожженного;
Жду рассвета, но не жду дня Судного,
Не прощая, воскресенья жду Прощённого.
И ничто не дорого мне до смерти,
И дела мои похожи на безделицы;
Рыбаком брожу по льду замёрзшей совести,
Привыкая, что порою лёд шевелится.
Записаться, что ли, в адвокаты личные?..
Быть судьёй охота как-то менее…
Так хоть рук не буду пачкать о наличные.
Ладно, всё. Заканчиваю прения.