Без фонарей эта улица,
Что называется «Творчество».
Что-то вчерне нарифмуется,
Что-то впотьмах напророчится.
Золото, может, намоется,
Может быть, что-то и сбудется.
Истина, может, откроется,
Вспыхнет – и сразу забудется.
Жизнь белым шариком сдуется,
Даже не спросит и отчества.
Смерти соврать не получится,
Да и, по правде, не хочется.