Глубокое утро субботы…
Твоя на столе дребедень…
Тебе комплиментов охота,
А мне их придумывать лень.
Наверное, я никудышний
Ценитель и комплиментёр,
Но платье твоё цвета вишни –
Какой-то бесформенный вздор.
Да ты и сама понимаешь:
Тебе этот цвет не идёт.
То выше подол поднимаешь,
То в бёдрах оно тебе жмёт.
Браслеты меняешь и бусы,
Воюешь с копною волос…
А я в теле сонного труса
Храплю кверху пузом, как босс.
Ты знаешь, что должен не знать я
Твоих неудач и потерь, –
Пакуешь вишнёвое платье
И юркаешь мышкой за дверь.