Небо течет на осень. Лето не вдохновляло. Если бы можно было упало, запутавшись в рыжие волосы. Но недотрога осень закрыла все взлетные полосы и робко выглядывает из-за облаков - внутренностей плюшевых мишек, вспоротых ногтями острыми телевизионных вышек. Это все от волнения. Осень хотела другого. Улыбчиво-голубого, светлого и чистого, такого летнего и лучистого, что бы ее согрело, а не депрессивно-серого, прокуренного промзоной. Но осень была бестолковой, мнительной, глупой девчонкой. Она понимать не хотела (и в этом ее горькое горе), что голубое летнее небо патологически влюбленно в такое же голубое море.