Ходить по диагонали из угла в угол. В собственной комнате, как в клетке. Ну хоть что-нибудь написать! Руки тянутся то к ручке и бумаге, то к ноутбуку, то к волосам (рвать их на себе), то к косяку двери, ударяться больно. Как можно больнее, только бы изгнать это ужасное наваждение. «Тебе есть что сказать этому миру?» - прозвучал в голове вопрос, который вот уже несколько часов подряд задаешь себе и мысленно и вслух на разные лады. То нараспев, то шепотом, то громко крича. То с насмешкой, то с жалостью, то с вызовом, то с ненавистью, то с надеждой, то с полным безразличием, апатично. И сама уже придумала ответ. Но откуда же всё-таки берется в тебе это неясное ощущение, что ты что-то можешь, этот комок нервов вместо организма. Зачем-то же есть внутри эта тяга формировать слова во фразы и придавать им какой-то смысл… Думай! Думаешь и всё ходишь по своей недавно отремонтированной клетке. И ты-то знаешь, что это клетка –не клетка твоей комнаты. Это клетка твоего разума.