В наших джунглях за окном хлопочет снег,
пахнет жареным картофелем из кухни.
На тахте сидит бесцветный человек,
электричество в глазах вот-вот потухнет.
Не лихим чердачным снайпером прошит,
не зарезан алкоголиком дворовым,
а по воле им прирученной души
он убит неосторожным честным словом...