Мне декабрь напрочит диагноз-изъян, будто вскользь, между прочим, – проходные друзья. Ты, мол, думал, что души родные, а они - проходным-проходные. Пусть уютно на кухне: и чай, и вино, и читают Ахматову, Бродского, но ты лишь часть представленья, актер и игрок - о тебе позабудут, ступив за порог…
Этих встреч череда - этих глаз пустота не ведет никуда, уведет в никуда…