Слова и чувства – всё пустое. Холодный ветер сетку рвёт. Родилось что-то неживое, и неживым оно уйдёт. Во театре кукольном на нитках трепещут куклы, виснет мрак. Округлый круг упал магнитом, в округлый круг глядит дурак. А билетёр даёт билеты, конферансье спешит – антракт. В бумажном театре нету света, и всякий факт – бумажный факт. Придуманное время, люди, придуманный чужой сюжет, с придуманных законов судьи дела решают, треск газет. На фото: куклы, куклы, куклы, и яйцевидность их голов всем очевидна, краски, букли, хруст париков и бледность слов. Толпа мычит от восхищенья, когда бумажный рыцарь меч готовит королю в отмщенье, папье-маше сшибая с плеч. Король фальшивыми слезами рыдает, он пощады ждёт. Хор завывает голосами, изображая нас, народ. Бледнея, криво улыбаясь, смотрю на сцену, в странный мир. По залу, зрителей касаясь, струится матовый эфир. Вдыхаем, хлопаем в ладоши, сосед привстал на «браво» - в крик, блеснула королева кожей, поправила цветной парик. А ей уже целуют руки, бросают под ноги цветы. Бумажные солдаты, слуги толпятся в отблеске звезды. Чего же я здесь задержался? Ведь королевство чуждо мне. К руке холодной прикасался в тяжёлом беспробудном сне.