В глазах творца загораются искры, созданные вдохновением. В душе его грохочут волны, нежно целуя берега, а на небе, будто разлили краску цветом переспелой рябины. Солнце ложится на плечи дышащего и могучего моря. Я часто вижу эти искры в твоих глазах, а когда они загораются, тебя влечёт белый холст, ещё не расписанный, молочного цвета. Рука тянется к кисти и норовит нарисовать, то, что глубоко заползло в душу и мёдом окутало сознание, то, что рождает в тебе грохочущие волны, небо, раскрашенное в цвет переспелой рябины и солнца, лежащее на плечах дышащего и могучего моря. Твои руки такие же чувствительные, как и твоя душа. Они созданы для того, чтобы белый холст приобретал чёткие линии, и пёстрые, согревающие душу цвета. Лёгким движением руки будет вырисовываться гризайль, выполненная в цвете переспелой рябины. Твои, пальцы будут держать кисть, которая со временем тяжелеет. Такова плата. Если дыхание недосягаемого, могучего моря, его жилы, наполненные свежестью, дадут тебе сил, вливая в трепет, и разжигая в глазах искры вдохновения, то ты нарисуешь самый красочный закат цвета переспелой рябины.