Нет красоты в названье этом,
да и в течении самом -
ни ласки, ни любви, ни света
я не фиксирую умом.
Умом... А сердце не спокойно.
И память... И душа вопит!
Давно, нелепо, непристойно
великий был поэт убит.
Смотрясь в теченье речки этой,
вот здесь, на этом берегу,
я вдруг увидел смерть поэта,
и капли крови на снегу.
И я стоял над Чёрной речкой,
и слёз глаза были полнЫ,
и в чёрных водах белой свечкой
засеребрился свет луны.
Стоял, и думал над рекою,
что каждый, если совесть есть,
погибнуть смертию такою
считал бы больше, чем за честь.
Так полно ж, милые потомки,
терзать себя мученьем вновь,
что юродИвые подонки
не в вас стреляли за любовь.
Как нет без пня гнилого лесу,
как поля нет без сорняка,
у всех поэтов по Дантесу
есть и сейчас наверняка...