Когда-то были впору злые споры.
И слово распечатывало тишь.
Теперь пускай позвякивают шпоры.
Займу, пожалуй, лучшую из ниш:
Под небом, над землёй – посередине,
Держась за гриву белого коня.
Нам путь лежит в туманные равнины,
Где беглые святые ждут меня.
Где каждому воздастся по заслугам.
И каждому отмерян будет миг,
Чтоб выйти из двенадцатого круга
На первый неосознанный свой крик.
И можно всё опять начать сначала.
И даже задержаться навесу:
Чтоб сердце затворённое дичало
И вынесло дремучую весну.
Обратная дорога – мелколесье.
Берёзовые капища, покой.
И я вернусь, обкатывая «если»,
Как мятную конфету за щекой.