В моей строфе еще довольно силы
И не писать трудней мне, чем писать,
Но так юны, умны Вы и красивы,
Что я боюсь Вас разочаровать.
Лишь потому, назло своей природе,
Я как поэт сегодня буду нем.
Поговорим о звездах, о погоде -
Я отыщу с десяток разных тем.
У нас весна. Уже набухли почки
И с треском рвет трава земную твердь.
Я б Вам прислал чуть-чуть весны по почте,
Да не возьмут, как жаль, такой конверт.
А может быть, расскажете Вы тоже,
Не пожалев потом, что это зря,
Чем жизнь полна, что радует, тревожит.
И что хранит листок календаря.
Опять не то. Не хочется об этом,
Но все-таки я должен Вам сказать:
Не в добрый час Вы встретили поэта,
Спешите прочь, есть время убежать.
Он уведет Вас в мир чужой и странный,
В свой лабиринт, построенный из грез,
Где в берег бьют цветные океаны
И манит свет неведомых Вам звезд.
Там воздух свеж и допьяна дурманит,
В зовущей мгле укрылся горизонт.
Открыв глаза однажды утром ранним,
Вам не понять, где явь теперь, где сон.
Тот, кто хоть раз испил из этой чаши, -
Из любопытства, глупости, шутя, -
Тому уже вовек не быть вчерашним,
Зачем Вам всё, прелестное дитя?
В потоке лет, несущемся угрюмо,
Рекой с горы, быстрей день ото дня,
Вам лучше быть такой, как я придумал,
А мне – как Вы придумали меня.
Невелика цена за все расплаты:
Когда Вам вдруг покажется на миг,
Что вслед кричат глаза оживших статуй,
Найдите сил не слышать этот крик.
Ни горьких слез, ни разочарований,
Не принесет печальный унисон.
Открыв глаза однажды утром ранним,
Скажите вслух: «Какой нелепый сон!»