это не старый знакомый, всего лишь ангел, зовущий к заутрене,
просто дрожащее небо в своем бесконечном ню,
странно забытые мысли, выжженные на корню,
пальцы, путающиеся в старом веретене,
что намертво связывает упрямую пятерню
под голос, безнадежно тихий и внутренний.
вовсе не страшно видеть чужие лица в пыльной,
ровной глади зеркал, молчащих в спокойных спальнях,
так ощущают себя самой прочной стеной, тыльной
стороной ладони. заглавной страницей любимого альманаха.
страшно иметь один-единственный страх:
оказаться слишком живой, падая в бесконечность,
которая уже застыла.