Художник, ты создал картину с которой взирает Мадонна, - Кротка и в одеждах былинных, и волос уложен в корону... Ты думал: по праву мужчины, - чтоб быть с идеальною рядом, - Живую, под образ с холстины, подгонишь уверенным взглядом?! Художник, ты гений, конечно, да тщетны твои устремленья... Стихия свободна извечно, нет рамок для душ с Сотворенья. Менял антураж, освещенье... Натура ж никак, эка жалость, - В стандарт золотого сеченья по меркам твоим не вписалась. Прогнал, раз прогнуть не случилось. Ликуешь и смотришь победно?! Да только на всё – Божья милость, ничто не проходит бесследно! По кругу летит колесница, и та, что была хуже стервы, - Из грязи как лотос родится, и с ней ты напишешь шедевры!