чья-то Муза шла босиком по неверной чужой дороге, прислонившись к стеклу виском ты увидел ее, убогую: лира согнута и без струн, крылья вымазаны и смяты, а из глаз - пара хладных струй, а из сердца - нож рукоятью... Обнял, стрелы достал из ран: - Кто посмел? что в ладони прячешь? - Вот - перо... Помнишь, как вчера ты в Поэта играл, мой мальчик?