В прикосновеньях рук, конечно, мало толку,
им - слабым - не дано согреть и удержать.
В золе костров вовек не отыскать иголку,
но в памяти опять побег пробьется колкий,
начнет - изо всех сил - сквозь череп прорастать.
А ты не сдашься, нет, ты выстираешь память,
изменишь имена, апгрейдишь свою жизнь.
Но груда черепков едва ли целым станет,
воспоминанья жгут, хоть, может, и не ранят,
и осенью - опять -больные снятся сны.
Реальность множит швы. Всего лишь пара строчек,
короткий разговор - и снова как тогда -
смятенье гонит в ночь и пропадать не хочет,
ты ставишь на листе над “и“ десятки точек,
что никого спасти не смогут никогда...