Лиц, захлебнувшихся грязью
Мнимых побед в виде склок,
Прячущих в звании князя
Правду: в душе он - холоп …
Радость сменяют заботы,
Гонг уходящей мечте.
Пятницы, среды, субботы
Кружат в мирской суете.
Дождик все мочит и мочит,
Я надеваю пальто...
У обсыревших обочин
Дремлют сырые авто.
Волосы – мокрые нити,
След сквозняка на губе…
Чем же, заносчивый Питер,
Не угодила тебе?
Будешь еще ты кусаться?..
Я подниму воротник.
В свете неоновых станций
Грею свой сказочный миг.
Город все тише и тише,
Гонг по остывшим мечтам
Дождик стекая по крыше
Буквы диктует стихам