На ветру
Бельё хлопочет чистым забытьём,
Пытаясь вспомнить давнюю игру
Меж катаньем и ласковым мытьём
Двух празднично-разгорячённых тел,
Забывших наготу прикрыть.
Рассвет
Мычит коровьим заспанным: «Пострел,
Испей парного молока...» В ответ –
Ни звука, ни прощального «ау»,
Как будто бы не верит новый день
Ночной свече, обугленной в Раю.
Оденет солнце облак набекрень,
Посеет дождь в непаханный простор
И поспешит в ноябрьский закуток,
А я аукнусь, встряну в разговор
И буду ждать ответный шепоток...