звук у жизни отключили. Да и что за жизнь под тряпкой –
всё на ощупь и не видно кто ест бублики украдкой.
Тихо – тихо, сонный ветер бродит в замкнутом пространстве,
бродит в гуще грузных улиц, в их заплывшем постоянстве,
в арках старых важных зданий, важных зданий и не очень.
Бродит среди слов бумажных, никому не нужных ночью.
Вверх взбирается по стенам. Вновь плетётся по брусчатке.
Звёзд достать ему бы с неба. Но их нет - лишь дырки в тряпке.
Стрелки крутят время-вертел на часах квадратной башни.
Смертный спит и спит бессмертный. Сон висит позавчерашний.
То ли бродит, то ли воет ветер в городе бумажном.
За компанию повою с ним о глупом и о важном
на луну или на дырку в заскорузлой этой ночи.
С ветром посидим в обнимку в обстановке нерабочей.