… Там ждет забор и выметенный двор,
На сеновале – ароматы прели,
Конечно – печь, поленница, топор,
Тяжелый воздух застарелых ссор,
Коротких ласк и длинного похмелья.
Там утро ждет, размытое, как тень,
Там ждет пустое, скомканное слово,
Петлей на шее – медленная лень,
Ловушка плеч покатых и колен,
И повторений постная полова…
… А здесь лишь ночь, и дуновенье крыл,
Роняющих потрепанные перья…
И вдалеке мой огонек остыл.
… я не дойду. Видать, недолюбил.
Я не пойду. И значит – недоверил.