Стоит на тумбочке стакан с томатным соком. Штатив - держатель, истукан стоит под боком. Уже слегка томатный сок посыпан солью. А у меня весь правый бок пронизан болью. Уходит в вену физраствор с эуфиллином, а я несу какой-то вздор, что свет мне клином. Я за окном одним крылом, я на футболе... Пока мечтаю о былом, пока я болен. Сестра впорхнула: все-ли так? и дверь прикрыла. А я лелею свой пустяк, свой полукрылок. Бежать, сорваться и бежать! Да, далеко-ли? Теперь бы только долежать до тихой боли. Но вот, впадаю в липкий сон, и безмятежный. Сестричка шприц выводит вон рукою нежной. И мне становится легко, я в полудреме, сестричка где-то далеко, в дверном проеме. Ты не мираж, ты не обман - всегда под боком. Стоит на тумбочке стакан с томатным соком.