Бетховен-громовержец возопил.
И молний блеск блеск лунный заглушили,
Смешались тучи с залпами мортир.
Неистовство заледеневшей мести,
Кромешной правды скошенный оскал.
Нет бури, - её жаждет Буревестник, -
Горит щепа, господствует металл.
«Нет правды на земле…!» - кричат из лужи,
На четвереньках, затаясь, во тьме.
А у меня вот голубок простужен –
Его лечу, лечу в рассветном дне.