Город встреч. Первыми ходят белые (1) (Рассказ)

Дверь, как в замедленной съемке, закрывается. Я всё еще вижу отдаляющееся пятно его темной куртки, словно сквозь какую-то пелену, слышу громкие, резкие, быстрые шаги по лестнице вниз, затихают.

Удар – захлопнулась дверь, дрогнули стены.
Удар – дернулось и замерло сердце.
Удар – упала с полки чашка-гитара, его чашка.

К этому давно шло. Оба понимали. Оба ждали, когда кто-то другой сделает первый шаг. Первыми ходят белые. Белыми сегодня играю я. Оба проиграли. Ничьей быть не может. Счет ушел в минус.

С самого начала знала, что ничего не будет, но готова была ко всему. И к «ничему» тоже. Это не тот случай, когда в начале фильма ОНИ встречаются, в конце целуются под дождем, а потом ИХ показывают «через 10 лет», у них уже трое детей, ежедневные семейные чаепития, субботние ужины у ЕГО или ЕЕ родителей, большой шумный дом и успешный бизнес. Это тот случай, где герой уходит, хлопая дверью, или умирает. Или и то и другое. Необременительность и недолговечность меня вполне устраивали, более того, они были мне нужны. Мне было нужно хоть что-то, иначе я рисковала вообще забыть, что такое чувствовать, разбросать остатки себя на множество совсем ненужных, совсем уж лишних отношений.

© Katerin Zaharis, 22.10.2011 в 17:52
Свидетельство о публикации № 22102011175243-00237493 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 9, полученных рецензий — 0.
Голосов еще нет