Он мог бы напеть обалденный мотив
из слов-хромосом, – просто так, между прочим,
и выдумать ангела тёмною ночью
для самой любимой из женщин своих.
Он мог бы ещё предложить сволоте
глухой переулок – на длинных рапирах...
и даже попробовать справиться с миром, –
без шансов...
Но всё-таки быть на коне.
Он мог бы ещё убежать на войну, –
надеть, как когда-то, тяжёлые латы
и там умереть неизвестным солдатом
из гордости собственной, –
не за страну...
Он мог бы прожить ещё тысячу лет,
но завтрашний день это вряд ли допустит...
Слетаются аисты к вечной капусте, –
вот только такого, как он,
больше нет...