Липкий сок по стволу побежал,
вымывая песок червоточин,
утоляя настырную жажду,
наливая побеги ветвей
доброй силой.
Чёрный грач на плече
- неподвижен, уверен и молод,
подбоченясь сидит, отдыхая
после долгой дороги домой.
Он настойчиво ищет
под мартовским небом
свою цель среди луж...
И в оттаявшей грязи планеты…
Продолжается жизнь…
Торжествует… Идёт сокогон…