Ведем учет, еще живых, не сгинувших,
Не отошедших в ночь другого берега.
Пусть домом будет небо, нас покинувших,
А за плечами долгая истерика.
Лицо ей режет боль, ее ресницами.
Мне врет она, что кровь, это не слезы.
И я ей вру, что улетит все с птицами,
И, что спасенье – зимние морозы.
Мы – пленницы придуманных сказаний,
И я не стану низить меру боли.
Ведь, мы участницы отыгранных восстаний,
Я встану рядом, на ее кровавом поле.
Отдан приказ – стрелять свинцом по холоду,
Не брать живым стеклянный лик обмана.
И я вскрываю молча вены городу,
Она глотает веру из стакана.