То ли с Ешуа, то ли с Буддою,
С кем вчера попивал винцо?
Я их вечно по пьяни путаю,
Все они на одно лицо.
Многомудрые, молчаливые,
С гиблым омутом стылых глаз,
Но при всём при том – неглазливые,
Как и прочий иконостас.
Только, вот, на беседу – хладные,
Так, пригубливают винца,
Окуная в одёжи ладные
Блики с ангельского венца.
То ли – в Путь пора, на заклание,
То ли – близится жёлтый дом,
Нестандартные, вишь, камлания,
Ненавязчивые притом.
Где-то выдал, опять, по дурости,
Слабину на стезе мирской,
Знать, ещё душой – по Суду – рости,
Знать – не дАрован упокой…