Просыревший воздух стылый.
Мат на прОсвете окна.
На столе моём уныло
Пригорюнилась Сова:
Не поймёт – где ночь, где утро.
Одним глазом чуть глядит.
У неё работа – «глупость»
Различать на тип и вид,
Отмечая зёрна «истин».
Но налипла кутерьма.
Я тебе поглажу кисти…
Спи, - пока тумана тьма…
Нет опорной в мире точки,
Чтоб крепил ты свой рычаг.
Все дороги, все мосточки –
От сердец, - за шагом шаг…