Звоните 911,
Тут умирают люди
На протяженьи столетий.
Звоните по горячей линии,
А там перегруз по сети,
Слишком много звонков
И смертей.
Несите носилки,
Инвалидные кресла,
Ведь все ради вас,
Любители золотого тельца.
Но на минуту...
Представим, что это страшный сон,
Вокруг умершее море,
Палит солнце, на языке
Вкус морской соли.
В мешках позади и вокруг золото,
Для умерших, живых
Уже не важно.
С мертвыми не договориться,
Живых в округе не видно.
Раз, два, три.
И снова в проклятой реальности.
Звоните: 911, 01, 02, 03, 04.
-В округе умирают люди!
-И что?...