Под памятником, что отлит в металле,
Поэты бисер слов своих метали.
И первый проходящий с грязным рылом
Стал истинной поэзии мерилом.
Прослушал стих, но ничего не понял,
И обозвал поэтов шелупонью.
Промолвили поэты возмущенно:
-Упадок нравов! Что дано еще нам?
Вдруг памятник шепнул: «Даю наводку:
Давайте поскорее выпьем водки!»
Бухать легко на площади, не в зале.
Ушел пузырь, еще сгоняли — взяли.
И тут один поэт включает гонор,
Твердит: «Я мэтр! А вы все — строчкогоны!
Поэзию я изучал в литвузе,
Теперь слова легко сплетаю в узел!»
Второй в ответ: «Прожуй-ка колбасу, Коль!
Всегда ты был, и вечно будешь - сукой!
Строка твоя корява и убога!
А я своей строкою спорю с Богом!»
«И Бог тебя все время ставит раком!»
Была дуэль. Сказать точнее — драка.
И пальцы в кровь, и синяки на теле,
И ночь на нарах где-то в райотделе.
Уже потом, во время опохмела
Они друг другу руки жали смело.
И каждый думал, что по всем приметам,
Опасно в наше время быть поэтом.