еще есть те,
кому не все равно,
кто будет вынимать
из рук дрожащих бритвы,
и в темноте
шагающего в ночь
и с крыши и с ума
подхватят, как молитвой
своей строкой,
замедлив у виска
на миг земную ось,
по имени окликнут.
крылом-рукой
с трубы у потолка
сорвут немой вопрос
затянутой петли...
они спешат,
но всех не уберечь,-
судьбы веретено
прокалывает души,
и мне их жаль:
обречены стеречь
те нас и день и ночь,
кому не все равно,
кто дышит в безвоздушье.