Дома и площади, разбитые мосты,
Как жилы – порванные временем дороги,
Всё полумёртвое поднимется на ноги,
А облака по ходу скучатся в кресты.
Финифть живительная брызнет с образов,
Хоругвь небесная над ходом разовьётся
На древках льющихся лучей другого Солнца,
Неспешно выплывшего в день из-за крестов.
И абрис ихтиса забрезжит в глубине,
С мостков прибрежных в крестный ход вольются люди.
Но Бог навряд ли всех простит и не осудит,
С лихвой оставив на распятие вине.
Лишь только тем, кому бегущая река
Как раз по щиколотки будет, отзовётся,
И станет каждый луч полуденного Солнца,
Как утопающему крепкая рука.
А в декабре, когда мой храм настигнет лёд,
Неважно где, в каком краю, в какой юдоли,
Я напою его остатком тёрпкой воли,
Надеясь твёрдо, что до марта доживёт.