Ну, правда же? Встречается порой
средь вас, друзья, такой «понос словесный»,
что думаешь, наверное, герой
был пациентом «Кащенки» известной.
Иначе как понять лихой сумбур,
где свалены в одной вонючей куче
и полу-люди с головами кур,
и экипаж, которым правит кучер
по виду - точно монстр, а может, фей*,
иль оба разом... в общем, не критично...
а вместе с ними (как же!) бог Морфей,
нажравшийся таблеток неприлично,
и бросивший эЛГэ в такую хрень,
что впору «сбрендить» штату психиатров.
Там тень - не тень, и космос - дребедень,
и жизнь-полушка - сборище театров. ...
Читаешь это «полифэ» и, аж,
свой мозг ломаешь. Не стихи - болото!
И думаешь: одеть бы камуфляж
и - на отстрел поэтов-идиотов...
А есть еще явление - «сироп».
Он сводит скулы, уши и промежность,
и «сладостью» любого вгонит в гроб
и закопает в чертовую «нежность».
Обилие «цветов» и «мотыльков»,
порхающих вокруг «свечей полночных»,
и «непорочно-свежая любовь»
и «друг» - такой же «свеже-непорочный».
Там непременно - «синяя река»,
иль «озеро» - предельно «голубое»,
и пО небу - «барашки-облака»,
и «чуйство» - ну... «такое-растакое»!
Иль всё наоборот - всемирный крах:
«он не звонит», «ушел к другой, скотина»,
и вот уже - «опасной бритвы взмах»,
«пистоль к виску», «ангина-скарлатина»,
«бессонница», «петля», рваньё волос,
а то - «из окон вниз цветком горшочным»...
и горький лепет сквозь потоки слез,
и... злобный мат, но! - мягко, междустрочно...
...Ну, ладно, други, всё на этот раз.
Устал слегка от этих разговоров.
Пойду писать стихи, приняв «на глаз»
«экстази», ну... и пару мухоморов...