Пищит мобильник, вспухший от рекламы
о бросовой цене на мишуру.
А дворник под окном не трезвый и не пьяный,
скребёт лопатой по скупому льду.
Стряхнули волшебство мои маршруты
знакомой, не нагаданной судьбы.
Всё по сезону: ветер пресловутый
гоняет прошлогодние мечты,
дым чёрных труб - дыханье гулких улиц,
озябший фантик, наглых воробьёв,
соседский крик… и воет как безумец
кружа позёмкой старых - новых снов.
........................................
Восьмое января – мигает нервно ёлка,
Но в этот год я буду не одна
снимать игрушки, складывать на полку
блестящие шары и солнца ждать с утра.