II
Мои стихи, понятные не всем,
Чураются то ложного внимания,
То признанных когда-то кем-то схем
Мук творчества и формы написания.
В них нет предметов, улиц вовсе нет -
Они в движении свободного пространства,
Где эфемерен даже белый свет,
Пришпиленный булавкой постоянства
К картонкам строф.
Отыскивая суть,
Слова являются то в масках лицедейства,
То дерзко выбирают странный путь,
Пусть не добра, но точно - не злодейства.
Не замыкают на замки дверей,
Впитав естественную участь печенега,
Товарищ им - стремительный борей,
Подруга – беззастенчивая нега.
Они просты туману вопреки,
И до того воздушны на рассвете,
Что в естестве коротенькой строки
Ранимы, но отходчивы как дети.
III
Все так как есть!
Но верю, что потом
Через года
Во времена иные,
Войду не гостем
В незакрытый дом,
Где светлой музыкой
Звучат стихи другие.