Осень, какая осень! Мысли красит в полоску,
Ницше сказал – не плакать! Жизнь без искусства – бред.
Вот и бредём, по листьям, по осени, трезвые в дОску,
Что еще там осталось – поверить и умереть?...
Может, сыграем в рулетку? Или сыграем в ящик?
Или – придумаем смыслы, поверим в них, а потом
Устроим игру-стрелялку прошлого с настоящим,
Чтобы упасть под ноги белым сухим листом?
Солнце сквозь щель забора, а за забором стройка,
Сущему и несущему матом кричит прораб,
Вот она где – реальность, горькая, как настойка.
В будущем, может, и выпьм..Знаешь, и мне пора…