По сигналам неточного времени,
Наши дети идут на войну.
Наши отпрыски семя от семени,
Искупают не нашу вину.
Обжигает нас боль покаянная,
И стекает к вискам седина.
Ночь с тоскою завоет как пьяная,
Гаснет свечкой молитва – луна.
Ставят свечки усталые женщины,
Постарев до времён у икон.
Мироточат иконы сквозь трещины,
Под набатный испуганный звон.
Звон сигналов неточного времени,
Над простором великой страны,
И в глазницу распятого племени,
Целит ворон грядущей войны.