пожму прохладную ладонь,
и попрощаюсь.
Поутру
печаль уходит посолонь,
приподымается в зенит
пыльца упавшего листа
и упоительно звенит
цикада серая.
С моста
так хорошо смотреть на блеск
озябшей в берегах реки,
и сочиняется бурлеск
о том, что люди далеки
сильней всего, когда вдвоём
безмолвно мучают постель,
опустошая водоём
былых страстей.
А дней пастель
запечатлела летний сон,
в котором преданность разлук
вполголоса поёт шансон
и завершает мерный круг
обычной жизни.
Сентябрю
пожму прохладную ладонь
и попрощаюсь.
…Поутру
Печаль уходит посолонь…