Наши чувства зависят от времени года,
что-то в нас пробудится, и что-то уснет,
И любовь умирает когда ей угодно,
А моей, что печальней, не стало весной.
Умерла в тот момент, когда снежная вьюга
стала солнечным ветром. А может в тот миг,
когда больше не стали мы жаться друг к другу,
Согревались вполне и без этого мы.
Прозаизма стихов мне любовь не простила,
и верлибром звучит эпитафия ей.
Может быть, обернулась амуром бескрылым,
зная цену любви, мимолетных страстей.
Как назло, светит солнце пронзительно ярко,
растопив ледяные скульптуры сердец.
Грязный снег умирает в окраине парка
и рыдает, предвидя свой скорбный конец.
Умирает хрусталь твоих губ индевелых,
звуки вальса стихают под пение птиц.
Огоньки твоих глаз затухают несмело
из-за взмахов тревожных и влажных ресниц.
Ароматы весны не манят, не тревожат,
не волнует оттенков ее круговерть.
Я встречаю весну без любви и без дрожи,
и во всем, и везде ощущается смерть.
Вновь наступит пора - снег завихрится в вальсе,
И в ответ луч любви в твоем сердце блеснет.
И тому, кто разжег твои чувства в ненастье
Расскажи, как любовь умирает весной...