Неужто вечность есть тот самый бог, У мига проскользнувший между ног? Рожденье – свято, но итог печалит: Ребёнок вырос, а точнее, врос В рассвет, в закат, в застенчивость берёз, В любую сущность – стал первоначальным. У ждущих смерть теперь внутри горит, Как на снегу красавцы снегири, Костёр из веры и досужих слухов, Что человек лишь потому живёт, Что всё никак он не отыщет брод Меж бренным телом и нетленным духом.