В белизну оград бетонных,
Как в береговой откос,
Бьются волны рыжих кленов
И растрепанных берез.
Превратились тротуары
В золотые ручейки,
И плывут навстречу пары
Словно лодки вдоль реки.
Остановка – это пристань,
К ней пристану, подожду,
Иль скучающим туристом
Прогуляюсь по дождю.
Ах, под зонтиком – спасенье
Растревоженной души.
Хорошо, что в воскресенье
Вовсе некуда спешить...