Обыденное, надоевшее рождает в нас тоску
О бытие ином, что ярко и прекрасно.
Но призрачно оно, подобно мертвому песку,
Текущему меж пальцев понапрасну.
Вкусив же в полной мере мир иной,
Не возмечтаешь ли в привычный возвратиться?
И, может быть, захочешь собственной рукой
Разрушить все, что там успело воплотиться?
Но только знай, тоска эта сильна,
Она вернется вновь, она неистребима.
И снова в пустоте один (или одна)
Увидишь, как прекрасное проходит мимо.