Календари врут
(Свободные формы /
стихотворения в прозе)
Утро мятое не асфальтом. Вафлями к завтраку балуется погода. Я не искала в глазах тех печаль-то, но есть рядом тот, с кем холодно и одиноко. Мне не пройтись по каналу Обводному, что бы дождь меня не испачкал. Мне не испечь красивый роман, что бы со слов вводных не начать. По-другому у меня не бывает, не командует буднями ветер. Я бы уехала куда-нибудь к морю, позабыв про солнце, что не для меня теперь светит. Все так много пишут о кофе, даже те, у кого на него аллергия. Я бы тоже рассказала про молоко, но увы, в моей сахарнице закончились все чернила. Чёрным по белому собрана влага, что из глаз на бумагу скатилась. Вот так вот, просто, упали слова, слова о том, что внутри себя очень долго носилось. Слились все точки давно в запятые, пятна на рубашке уже не того цвета, и календари постоянно врут, врут о том, что закончилось лето.