Память похожа на старые свитки пергамента, которые можно хранить,
Но лишь не читать, а только с улыбкой печальной держать в руках.
Меня больше не караулит болезненный, словно озноб, страх,
Потому что я не боюсь тебя больше из сердца навылет пустить...
Ты так похож на на что-то моё и родное, на то, что я рисовала душой,
Как героя моих стихов... Вы даже похожи тем, что вас нет.
И когда-нибудь я тебе это прощу, но не сейчас. Поднимается свет...
Из-за крыш соседних домов. Это значит, что я усну, силует не увидев твой.