Перепахивать листы – изуродованный тыл,
Опасаясь немоты, словно вора.
Ворошить любую муть: чёрт, по-своему, но мудр:
От коломенской версты семафорит.
Что ж, у каждого – мечта. У меня была не та:
Настоящим – не чета. Простофиля.
Обманули, обошли. Забываешь и болишь.
За отсутствием кнута и фамилий.
Ночью вырвется душа – до Медвежьего ковша,
Равновесия ища, ткнётся в угол.
Возвратится, чуть жива: от жилетки рукава –
Мне на горло, будто шарф. Туго-туго.
И коснёшься, как ствола, чёрной паперти стола.
Осень снова подала – зло и щедро.
Осыпается листва на поля и на слова.
И полощет их молва пуще ветра.