А мои полки разбиты, даже лучшие резервы,
Я проигрываю битву, не последний и не первый.
Осень празднует победу, как удачную покупку,
Ухожу, и что ж поделать… как в спасательную шлюпку
Опускаюсь на скамейку, перекрашенную в старость…
Пробегают листья змейкой по промокшему бульвару.
Старый зонт, уже негодный, растерявший рёбра-спицы,
Ощетинясь недовольно, не готов с дождём смириться.
Но вдруг там, у края тучи, на атласе ярко-сером,
Вдруг пробьётся солнца лучик, тонкий лучик – непоседа.
И исчезнет, одиночка, метеором в бархат ночи.
Осень, всё-таки, не точка. А скорее многоточье.