Не увидеть воздушный поток, не схватиться рукой.
Этот ветер такой многозвучный, такой вековечный!
А в летящей походке монаха глубинный покой,
Будто путь у него не земной, а заоблачно-млечный.
Только ветви деревьев, послушные воле стихий,
Танец ветра рисуют в полотнах бессмертных идиллий.
И в высоком полёте тугих золотых литургий
Будет плавать душа безо всяких телесных усилий.
Пожелтевшие свитки вдохнут упоительный свет
Одинокой свечи в полуночном старанье светила.
А на выдохе чаяньем ветра в безвременье лет
У трудов летописца проявится горняя сила.
Как обилье галактик в сиянии радужных брызг
Разлетается снова и снова у нас под ногами –
Так великая истина времени – попросту вдрызг!
И не важно уже – то ли Богом сквозит, то ли нами.