это тетралогия наших с тобой времен года, песен года, сплетенных рук.
я искренне верила, что ты живешь у меня внутри,
где-то между предсердий, или в картинках Гапчинской...
ты всё еще здесь, ты всё еще в группе риска,
с обветренными губами, я целую их тонкую кожуру.
не договаривай. но, пожалуйста, говори.
если тебе неуютно в теле, значит, ты научился чувствовать душу.
как взгляды по ту сторону фотографий, пожелтевших от никотина,
а не старости. l'amore cieco e vede da lontano, даже
в городе четырех ветров и нас двоих, улыбающихся до ушей,
намертво сцепившихся по наитию неясного, невразумительного
чувства страха. нас холодное время бьет наотмашь,
а осень застала спящими и в неглиже.